Rapadura

Não me esqueço docê, não.

Sou doce.

As vezes amargo.

As vezes azedo.

Mas, ói.

Juruprucê, sou doce.

A culpa (as vezes) é das formigas.

Vez em quando carregam todo o meu açucar. E eu fico assim, destemperado.

Mas, ainda bem que elas aparecem, as gralhas. Uma por uma, querem pegar as minhas formigas - e cada migalha de açucar que me escapa pela boca é devolvida, até que eu vire rapadura de novo. E, rapaz, isso não dura. Mas, rapaz, essa rapa as vezes é dura. E a vida destempera as vezes mesmo. E tira açucar e põe sal. E tira açucar e põe pimenta. E tira e põe e tira e põe. E daí os bêbados, os loucos, os vizinhos e aquele cara do fusca (que buzina estridente na sua esquina, depois daquela partida de futebol), tiram e põem a dentadura. E todos eles soltam uma. E você também solta uma. E, pra cabeça não escapar pelo fio que tá pendurando ela, eu mesmo, que abano o rabo como um cachorro solto - e que vagueio entre meu parafuso solto e minha sanidade de chave de fendas - eu também solto uma daquelas. Louca, até ela me sair rouca como uma gralha. É que os sorrisos não cabem pela boca, por isso é que existem as gargalhadas. Soltas, elas são risos de gralhas. Elas são as devoradoras de formigas ladras de açucar.

Com muito atraso, dedicado ao Badaró e ao bar Nhô Botequim. Com vocês, em Rio Preto.

"Um lunático. Vivia no mundo da Lua. Salve, salve, São Jorge! "